我愣了愣，以为是窗户没关严。

抬头看了眼木格窗，窗纸好好的，连个缝都没有。

再低头时，笔尖已经不由自主地写下了第二句：“疑是地上霜。” “嗤” 一声轻嗤从旁边传来，像根针戳破了刚才的安静。

我侧过头，邻座的考生正斜着眼看我的宣纸，嘴角撇得能挂个油壶。

这是个穿着锦缎长衫的少年，袖口绣着精致的云纹，一看就是家境不错的世家子弟。

之前发卷子时，我还看见他偷偷从袖袋里摸出个玉坠子摩挲，估计是用来安神的。

“我说这位兄台，”他的声音压得很低，却足够让周围几个考生听见，“你这写的是诗？还是街头巷尾的白话？‘床前’‘地上’，也太俚俗了吧？”

他这话一出，旁边几个考生都探头朝我的卷子看过来。

有人皱着眉点头，有人抿着嘴偷笑，还有个穿粗布短打的寒门考生，看了一眼就赶紧低下头，估计是怕惹事。

我握着笔的手没松，心里却像被什么东西撞了一下。

在这个讲究“掉书袋”的世界，“床前明月光”确实不够“雅”，没有用“蟾宫”“玉盘”这些典故，没有堆砌华丽的辞藻，就像林晓雨说的那样，是“说人话”。

可我偏觉得，好诗从来不是给文人墨客当消遣的。

就像那晚操场的月光，不是给诗人写进诗里的，是给每个抬头看它的人，装下自己心事的。

“俚不俗，看的是有没有真心。”

我没看他，笔尖还停在“霜”字后面，声音不大，却让周围的窃笑声顿了顿，“难道兄台写诗，只看辞藻，不看心意？”

那锦缎少年愣了一下，大概没料到我一个看着平平无奇的考生敢反驳他。

他脸涨得有点红，手指在桌沿上敲了敲，正要开口，我突然觉得后颈一凉——有人在盯着我。

我下意识地抬头，正好对上监考官的目光。

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老儒不知什么时候站在了我身后三步远的地方，手里还拿着那本用来记录考生表现的木牍。

他的眼神不像刚才那样平和，眉头皱着，三缕长须微微晃动，目光落在我的宣纸上，又移到我的脸上，带着审视，还有点不易察觉的疑惑。

更让我心跳漏了一拍的是，他的目光扫过我的砚台时，瞳孔缩了缩。

那股从砚台里冒出来的微风还没散，正绕着我的笔尖轻轻打转，把宣纸上的墨痕吹得微微发颤，在烛火下能看见细小的光粒在风里飘。

这异象，在这个“文可凝气”的世界，绝不会没人看见。

锦缎少年也发现了不对劲，他顺着监考官的目光看向我的砚台，眼睛一下子瞪圆了，嘴里小声嘀咕：“文气？一个童生怎么会有文气异象？”