“现在它还悬着。”

“岛上的人，也都还在。”

—

“死了？”

“没。”

乔伊波伊摇头。

“是被风带走了。”

“像是活在另一个节奏里的时间。”

“飓轮印，不只是掌风向。”

“它能影响‘风中的时间感’。”

“进那岛，可能一天老十年；也可能你在里头过了一礼拜，外头才走一秒。”

“你不会死。”

“但你不一定回得来。”

—

“……那就当个副本打。”

路飞一撇嘴：“这帮神印，真是会玩。”

“这不是玩。”

乔伊波伊看了他一眼，语气冷了几分：

“风神从来不挑‘继承者’。”

“它只认——乘风的人。”

“你不驾驭它。”

“是它选你。”

—

风，开始拉力了。

不是吹，是压。

地面上，银线翻卷，像蛇在爬。

风点浮在半空，一颗颗跳跃着，像是空气在“说话”。

路飞看着那些线。

不是乱的。

是轨迹。

是风在写字，给他指了一条路。

他笑了笑。

“走了。”

话一落，他一步迈上风线。

脚刚落下去，风自己托起他。